Memórias de Páscoa. Memórias barrocas.

De todas as festas religiosas, a Páscoa é a que tem mais gosto da minha infância.Morar em Belo Horizonte e ter uma mãe devota a Santo Antonio produziu uma tradição de Semana Santa muito particular.

Congonhas do Campo e Ouro Preto. Duas cidades que marcaram a comemoração de Páscoa na minha família. Íamos na Kombi do meu pai, na época, único carro capaz de acomodar cinco filhos e uma enorme cesta de piquenique.

Congonhas do Campo, hoje patrimônio cultural da humanidade, é um dos maiores acervos da riqueza barroca do Aleijadinho. Lá está o Santuário do Bom Jesus de Matosinhos, com os famosos doze apóstolos esculpidos em pedra-sabão e em tamanho real.  Subir e descer as escadarias do Santuário era a nossa grande diversão. Mas  o que nos fascinava mesmo, como crianças, era visitar as seis capelas - Capelas dos Passos - em frente à Basílica, que representavam a Via Sacra em imagens,  também em tamanho real , esculpidas em madeira. As imagens, de uma realidade impressionante, retratam as sete estações: a Santa Ceia, o Horto das Oliveiras, a Prisão de Cristo, a Flagelação, a Coroação de Espinhos, a Subida ao Calvário e a Crucificação. Fizemos tantas vezes esse caminho,  que éramos capazes de descrever, com precisão de detalhes, cada uma das sessenta e seis imagens reproduzidas nas capelas. E foi assim, percorrendo o barroco mineiro, que aprendi o significado da Páscoa na minha religião.

Não sei dizer quantas vezes fomos a Outro Preto nos dez anos em que moramos em Belo Horizonte! Lá fazíamos os nossos piqueniques, nas muretas no ponto mais alto e de onde avistávamos toda a cidade! Mas o que diferenciava Outro Preto na Semana Santa era a tradição - que sempre acreditei ser da região , mas que hoje atribuo totalmente à devoção de minha mãe à Santo Antônio - das sete igrejas. O ritual era percorrer sete igrejas. Na sétima, segundo a minha mãe, precisávamos dar esmola a um dos muitos mendigos que sempre se colocavam à espera dos turistas e perguntar o seu nome. Aquele seria o nome de seu futuro marido. Claro que, na inocência da infância, nem percebíamos que cada ano  era um nome diferente! Isso, na verdade, não tinha a menor importância. A expectativa de saber o nome - daquele ano - motivava o sobe e desce das ladeiras visitando tantas igrejas. Lembro-me especialmente do ano em que a minha irmã mais velha estava com o seu primeiro namorado: Luiz Pompeu. Minha mãe chamou um dos meninos que pediam esmola na saída da igreja e combinou com ele que "aquela mocinha vai te dar uma moeda. Quando ela perguntar o seu nome, responda que é Luiz Pompeu". E assim foi. E minha irmã empalideceu! Desfeita a brincadeira, o menino disse o seu nome verdadeiro. Homero de Jesus. Minha irmã se casou com Darc Antonio, nome tão peculiar e incomum quanto. Coincidência?

José Miguel Wisnik, em um dos seus ensaios, refere-se aos primeiros anos da infância como o período "quando a gente não sabe de nada e aprende tudo o que a gente mais profundamente sabe".

Acho que ele tem razão. Esse acervo inconsciente de memórias infantis construiu simbolismos determinantes na celebração das minhas Páscoas. Páscoas que independem de religião. Todas as Páscoas que ressuscitem a minha alma renovada. A compreensão de que os tortuosos caminhos da dor são inevitáveis para revelar novos caminhos. E acreditar que todo fim é outro começo. Tantos recomeços quanto necessários. E viver a fé inquestionável na minha capacidade de superação. E a humanidade de sentir todos os sentimentos. Da renovação que se apresenta, como mágica, na descoberta de um ovinho escondido. Ou da beleza arrebatadora da arte. Sob qualquer forma. Que imortaliza a fluidez e transitoriedade das nossas emoções.